Somos tão distantes.
Hesitantes.
Tão frios.
E caminhamos rumo à quê?
O que de fato nos espera no fim?
Chuva, sol, vento, mar...
coisas tão enormes, e nós, minúsculos,
Tão cheios de uma imponente inverdade.
Se existe tal coisa chamada Destino
Como fugir? Ou seria melhor aceitar?
A noite se revela muito negra
Antes de dormir.
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